En este internado aciago,
en este paréntesis negro
donde la luz nos es negada
-la ciudad y sus horizontes verticales-
nos enjaulan cristales
que no son cielos
árboles
que no son vida
hierros y piedras
que son remedos de lirios.
En este internado aciago
necesito la luz de tus ojos ciegos,
de tus manos amputadas por la ira
de tus labios, arcoiris monocromo.
Necesito de tí y tus vértices como espejos.
Te necesito, mujer,
en este internado aciago
donde yazgo entre dos sueños.
El valor de las cosas no está en el tiempo que duran, sino en la intensidad con la que acontecen.
Por eso existen momentos inolvidables, cosas inexplicables y personas incomparables.
El amor es un producto del silencio,
de un silencio espeso y duro que desborda
los límites de las almas.
El silencio, como magma y como tensión del amor
se contiene a duras penas
entre las cuatro paredes del alma.
Tal vez sea sólo una mirada,
o el roce casual de una mano que susurra,
el arbitrario motivo del estruendo.
Como olas desbravadas, como aludes de fría nieve,
salen del alma vértigos y emociones
hacia el cráter anhelante de otra alma.
Se ha roto el silencio.
Esa austera y callada emoción
donde el hombre se recoge.
Y el alma, pasada la turbulencia,
busca de nuevo el silencio.
De nuevo se recomponen
los límites y las cláusulas.
Otra vez el alma calla
y da por pasado el amor.
Como túnica aureolada
con los más puros reflejos
espejo
que dominan gaviotas
con las alas circunflejas
aceros
que siegan nubes en vuelo
huyen ángeles en celo
agoreros
portadores de tormentas
negros barcos te socavan
remeros
de bronco hierro forjados
que cantan al fiero sol
rompiendo
las aguas y sus diamantes
los nácares y sus brillos
muriendo
el idilio con tus limítrofes rocas
arenas cuerpos desnudos el mar
Mar siempre el mar
a veces te nacen venus
como espumas
blandas olas
te cabalgan
te fructifican
en múltiples rayos
y sonoros cantos
que alojan
atardeceres
El mar
mi mar.
En el principio fue la sombraÁngel violento y oscuro: ángel
que luego habitó entre nosotros
como metáfora inconsciente del pecado.
Somos Ángeles de sombras,
viejos, salvajes minotauros,
refugiados en el último negror
de nuestro más íntimo laberinto,
ausentes de claridades,
esperando a la doncella votiva
o al Teseo redentor.
Somos como rosas de sombríos pétalos
o gélidos aceros deshojados.
Una luz, sin embargo, nos acecha,
una luz pequeña y grávida:
aquella del amor firme y callado
que un día disolverá la sombra.
Una luz nacida, como el ángel,
de las oscuras tinieblas, nos espera
en algún ignorado rincón
de nuestro tortuoso ámbito.
Y en dulce entrega nuestra bestia
comerá de la luz así ofrecida.
